Os Poemas Perdidos de Oswaldo Falcatrua Parte II

Eis que Oswaldo era um poeta inquieto e facilmente respondia a impulsos. Como sofreu nosso poeta, teria também conseguido seus anos? Mentalmente era clara sua reconstrução, claro que venceu, mas poderia vencer a luta mais difícil, a luta das emoções? Teria alguém conseguido? No fim só restam dúvidas e um poema. Como sempre.  

Da Sabotagem - Um Poema Amargo

Quem me dera não errar

e pelos passados não ser assombrado

quem me dera da vida gozar

sem erros ou ser vingado

Quais dúvidas

ou paranóia

podem me salvar?

por que ser tão ferido

sem a ninguém machucar?

Porque o homem é só ego

e nisso pecou

e eu sempre me pego

dizendo que vou

E dessa vez eu vou embora

mas para um dia voltar

eu quero quebrar com o passado

ir onde deveria já estar

Em que ponto as coisas ficam irreversíveis?

Rogo para que não já

Quero minha cota de anos incríveis

Ir para um dia voltar

Havia junto ao poema, de escrita débil, um trecho de um outro poeta, talvez uma homenagem, justo é reproduzir:

Eu sou como o velho barco que guarda no seu bojo o eterno ruído do mar batendo 

No entanto como está longe o mar e como é dura a terra sob mim... 

Felizes são os pássaros que chegam mais cedo que eu à suprema fraqueza 

E que, voando, caem, pequenos e abençoados, nos parques onde a primavera é eterna. [...]

E o passado é como o último morto que é preciso esquecer para ter vida.

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Rastejante Cobra Rei

Do escuro, insinuante,
Rastejante, susurro em forma
Inebriante, de traço sem norma,
Sem braço, sem perna,
Vem e retorna,
Eterna

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Perdição

Sonhei obras para as quais não escrevi rascunhos,

Aguardando signicados que imaginava precisar,

Perdendo motivações que julgava não ansiar,

E na incerteza de segurar as mãos, cerrei meus punhos,

Duvidei, quando poderia ser,

Acreditei, quando não poderia ter,

Sentindo ser sempre menos que em meus sonhos,

Mas querendo ser muito mais que o realmente necessário,

Sofri mais que o devido,

Apenas por querer ainda mais paz,

Mais preocupado com o 'amor'

Do que com o 'amar',

E quando, por fim, achei tudo besteira,

E quis então apenas poder ser preto no branco,

De tanto rotular-me, julgar-me e corrigir-me,

Descobri...

Havia perdido minha cópia original...

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Algo comum

Eu tenho um medo, sabe?

E é pesado

É mais uma pergunta

Um sentimento

A preocupação de quem não sabe

O escopo do suicida

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Poesia Tímida

eu gosto é das mulheres discretas
daquelas sem muito barulho
que só argumentam estando corretas
e são quietas com muito orgulho

eu gosto é da timidez
mulheres de futilidades
deprimem - garanto a vocês
fazendo de clichês atrocidades

pra um homem o que importa não é alta voz
mas romance, sexo e poesia
que o amor não seja um algoz
e que exista esta guria

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Macabrae

No desespero caótico do pânico,

Recebo e ressôo o riso sádico

Causado pela libertinagem

Dos versos e estrofes

Que insistem em serem escritos

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Poesia de Escritório

Entediado e pensando: combinação perigosa
essa poesia então me vem
como escapatória milagrosa.
Os dias passam entre receios e cansaço
suportados apenas pela esperança da diversão
amigos distantes, amores inexistentes, já estou sem nenhum pique
continuo trabalhando apenas
pra viajar pro Recife.



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Bossa do Poeta

Quando o poeta dedica a outrem
é poesia
de sentidos secretos ou teorema,
já lirismo dedicado ao poeta necessita, porém, de outro estratagema.
Se fala do poeta, usa-se metalinguagem
tarefa difícil, que pressupõe coragem:
o poeta não declama sem dor,
sem angústia e desabafo não arrisca pegar a pena
apenas se expressa com mágoas de amor
se cala de texto e grita poema.



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Ruído Maníaco

Há um ruído maníaco em minha cabeça
que me faz pensar demais
e viver de menos
Às vezes ele só me assiste
Outras tenta me persuadir
Quando ele dispara
eu fico cego e imprevisível
mas também fico vulnerável
e isso não é bom
Às vezes tento esquecer
e coloco ele numa caixa vazia e fechada
mas ele grita
e os gritos parecem arrancar minha cabeça
Ele não sente dor
eu sinto
na verdade
ele que me faz sentir dor
Mas eu tenho que alimentá-lo
se não alimentá-lo
ele morre
se ele morrer
Eu também morro comments

Stoner's waltz

Sad girls

With happy faces

Some kind of refill

Lots of happy places

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Papinho

Me de alguma coisa

Algo susbtancial

Seu

Todo seu

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A Vida

Eita vida doida
Tão cruel e tão bela
nos machuca e nos ama
corta feito faca cega
Tão frágil,
que um dia acaba
e não volta para casa
se torna um desconhecido.

A vida, a morte
A extensão do infinito comments

As mãos da traição

O fogo era medido na palma de nossas mãos
abandonados no submundo
afogados na escuridão
Receio era refúgio
de profunda solidão
Mãos do amor
Mãos da traição

Distante, mas não o bastante
Alançando o mórbido desejo
Contra vontade encontra
contradição e desespero

Você pede uma mão
é lhe oferecido duas
ali é onde que se encontra
todo o perigo
pois estas mãos
são as mãos do inimigo comments

Provavelmente só mais um

Por um suspiro

Eu vivo

Porém minha vida, meu sentido?

Isso está perdido 

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Preciso

Preciso de novos ares
novas decepções
pessoas com novidades
amigos e outras paixões.
Preciso ver um Sol diferente
daquele que me apontam
cercado por amados estranhos
insuficientes em seu amor.
Preciso de novos riscos e afirmações
e de uma nova vida pra viver
preciso de um novo passado
de ver a ansiedade nascer.
Preciso de um novo risco
um novo texto, novo futuro
um novo sorriso


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Pensamento do filhote

Por que?

Essa tensão

Essa zona de colisão

Gerando inumeras duvidas

E certezas

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Fenomeno casual

Amigos vagando

Por campos de trigo

Cantando canções de desesperança e amizade

Sobre lamentos e incentivos

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O Texto ou a Tentativa

pudesse escrever
a idéia que se esvai
a arte que nos escapa
a arte que nos atrai
a genialidade que se afoga
na preguiça desnecessária
o caos que se instaura
nessa vida contrária
contrária a tudo que projeta
a arte que desejavamos
ao sonho que acarreta
em nada do que sonhávamos

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Ventura

aperte o passo

a chuva não passará

se desvie do caos

e não pare de tentar

esqueça o tempo

o mundo parou de funcionar 

devorando tudo que permanece
as ruínas.
Então um dia eu acordei
e saí
e a luz do sol queimava os meu olhos
E foi então que percebi
que já me bastava.

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Ser Pothead

Ser Pothead é nadar contra a onda

Mas apesar dos pesares é saber surfar.

Surfar neste mundo sem prancha

Surfar nesse mundo sem mar.

Ser Pothead é saber  voar

Mais longe , mais fundo, mais alto

Conseguir ver o mundo inteiro brilhar

De perto ou lá do espaço.

Ser Pothead é moscar

E andar no sapatinho

Esquecer depois se lembrar

De bolar mais um fininho

Ser Pothead é estar atento

Com todos os males do mundo

Sempre esperto com o vento

E o medo de ser vagabundo

Ser Pothead é brisar no nada

Andar calmo e bem devagar

Sempre com toda a rapa

Sem se importar com o lugar

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