Sonhei obras para as quais não escrevi rascunhos,
Aguardando signicados que imaginava precisar,
Perdendo motivações que julgava não ansiar,
E na incerteza de segurar as mãos, cerrei meus punhos,
Duvidei, quando poderia ser,
Acreditei, quando não poderia ter,
Sentindo ser sempre menos que em meus sonhos,
Mas querendo ser muito mais que o realmente necessário,
Sofri mais que o devido,
Apenas por querer ainda mais paz,
Mais preocupado com o 'amor'
Do que com o 'amar',
E quando, por fim, achei tudo besteira,
E quis então apenas poder ser preto no branco,
De tanto rotular-me, julgar-me e corrigir-me,
Descobri...
Havia perdido minha cópia original...